Category: музыка

Category was added automatically. Read all entries about "музыка".

Профессор

Ух ты..

Вот не просто так люблю ЖЖ, как бы он ни глючил.
Сидишь, из дома трудишься в поте лица, стылыми пальцами по клавиатуре брякая. За окном пиздец, ветер с камнями, град. Холодно..
Холодно и промозгло. А ещё хуже от того, что шлют тебе всякие бумаги, и ты теряешься, как чукча перед коллайдером.
Что хотят тебе сказать люди? Что они ёбнулись? Или это проверка на идиотизм меня? Зачем, у меня и так на душе слякоть..
И сидишь, двадцать раз за день переписываешь договоры, правишь правки исправленного после исправлений.
Ужасно, на самом деле. Я привык уже, но устал.
Скажите уже прямым текстом - Серёжа, мы хотим тебя наебать! А теперь сыграем в игру - кто первый сломается править правки, того и наебали!
Так хоть честно будет.
Ну да ладно, я не об этом, собственно.
Ожидая очередного адвокатского высера с поросячьим подтекстом, тыцкаешь на пост старой знакомой, видишь в комментах не менее старого кореша, идёшь в журнал к нему.
Воспоминания просыпаются, хорошие такие..
А времени-то прошло! Он в Париже, она в Питере осталась, я в Иерусалиме. Счёт уже на десятилятия, а мы всё такие же, хоть уже совсем другие.
Но и не об этом я.
Начнаешь листать журнал, и натыкаешься на ролик. Заглядываешь в почту - не, не высрался адвокат ещё - и включаешь.
И не говорите мне про молоджь, которая "уже не та". Просто послушайте.
И вы сразу поймёте, что всё будет хорошо.
Мишка gop_stop , спасибо!
Как справедливо заметил хозяин журнала - ей бы музыкантов ещё, как у Цезарии Эворы. Мишка сам музыкант блестящий, просто так не скажет.
Но эту девочку даже плоский звук её команды испортить не может. Правильно, что они в конце ушли ))
Профессор

И опять о Прекрасном. ))

Какую штуку сеть вынесла! Это ж чудо форменое!

И тут же опять на воспоминания пробило. (Старею, что ли?)
Дело в середине 80-х было, в Питере. Тогда там много хороших людей жило. Андрюша Красиков - тот-таки просто замечательный человек был. Прекрасный музыкант, аранжировщик. Народ из питерской музыкальной тусовки его наверняка знает.

Андрюша жил в состоянии вечного Поиска Формы, посему экспериментировал напропалую. Зайдя как-то к нему в гости, я несколько офонарел от звуков, из его квартиры доносившихся, но вовремя вспомнил, что хозяин в Поисках. Это меня несколько примирило с действительностью. Тем временем Андрюша продолжал петь, аккомпанируя себе на разбитом "Красном Октябре". Индийские раги. С непривычки - тот ещё компот. Особенно, когда на пианино.

Тогда все поголовно увлекались буддизмом и индийскими рагами. Духовные искания в среде народонаселения, измученого Моральным Кодексом Строителя Коммунизма, шли полным ходом. (Одна знакомая даже отказывала в близости своему тогдашнему кавалеру, если он без запинки не мог перечислить все намеченые позиции из Камасутры на санскрите.)

Однако, некоторые подсели на тему всерьёз. Тот же Андрюша. Надо сказать, играл он виртуозно. Вся его квартира была завалена какими-то ситарами, тампурами, таблами и совсем уже экзотической хренью, узнать в которой музыкальный инструмент можно было только после пары крепко прибитых косяков. Однако, в руках мастера играло и оно. Причём как! Слушать можно было часами.

И тут какой-то Андрюшин приятель зашёл, флейтист из оркестра. То ли филармонического, то ли ещё какого. Ну, вы знаете, каково это - слушать споры профессиональных музыкантов о Гармонии Звука. А я так и даже нотной грамоте не обучен, посему взорвал очередной косяк, чем и умиротворился.

Вдруг чувствую - тащат. А.. Менты? Палево?.. Всё проще оказалось. Флейтист решил, что аккустика лестничной клетки хрущёвки - это самое то.

Далее - состав участников:
- Андрюша с пакистанскими (как сейчас помню) таблами
- флейтист с флейтой
- я с какой-то хренью. Одна струна, сверху что-то вроде колокольчика плоского.

Задача у меня была простая - дёргать несильно за струну через равные промежутки времени. (Ну, как известно, в каждом мужчине заложено чувство ритма. Надо только ему позволить. Вроде, я даже не слажал ни разу тогда.)

Дальше - провал. Воронка во времени и пространстве. То, что они играли, имело не только форму, но и консистенцию, и запах, и вкус. Подобный драйв мне довелось за всю жизнь испытать считаные разы.

И тут угораздило меня поднять голову.
На верхней площадке стояли двое похмельных соседей. По форме "суббота-утро" (майка, трусы семейные, под резинкой трусов - пачка "Беломора" и спички). Пути к отступлению отрезал сосед снизу. Пиздец. Два музыканта с инструментами на лестничной клетке - то ещё подспорье в драке. Не отмахаться..

И тут один из тех, что сверху, робко так, спросил:
- Андрей, а вы, может, ещё немного поиграете?
- ...

Вот так вот. Для того, чтобы приобщаться к Прекрасному - дипломы не требуются. ))

---

Последний раз слышал Андрюшу несколько лет назад, в качестве приглашённого музыканта, с "Ад Либитум"-ом. Где он сейчас, что делает - не знаю.
Надеюсь - играет. И что всё у него хорошо. ))
Профессор

Нэцке.

Нэцке - такая небольшая японская традиционная статуэтка. Помимо чисто эстетической функции, она несла ещё и прикладную нагрузку. Дело в том, что в японской традиционной одежде пуговицы и карманы были не предусотрены. Зато нужную вещь, кошелёк, например, или ещё что, можно было шнурком привязать к нэцке и перебросить через пояс. Нэцке - это такой красивый противовес.

Не знаю, когда смотришь по сторонам, возникают порой весьма причудливые ощущения. А тут вдруг мысль в голову пришла. Наверное всё хорошее, что придумано людьми - любовь, музыка, умные книги, живопись разная - это тот самый противовес, удерживающий человечество на поясе у Господа Б-га (ну, или у мироздания, кому как ближе). Со всеми нашими суетными прогрессами, политикой, лицемерием, предательством, глупостью, алчностью и эффективным маркетингом.

Последнее время, по-моему, основательно рискуем сорваться вниз. Имеем все шансы.

Такой вот я сегодня с утра утончённый и поэтичный, шо весь пиздец. :)
Профессор

Выносное из комментов.

Зарисовка, более понятная израильтянам, в местные реалии погружённым, ну да ладно. ))
А дело было так. yan_ka написал замечательный рассказ, где прозвучала, на мой взгляд, шикарная фраза: это "было так же неожиданно, как первый концерт Чайковского на праздновании мимуны". (Тем, кто не в танке - ну, это как "Ты ж мине пидманула" на похоронах первого секретаря обкома. Примерно.)
Ну, я с yan_ka и не преминул своим восторгом поделиться. А он дальше зафантазировал:
"Ага, Чайковский, официанты во фраках и распорядитель в монокле, возвещающий: "Муфлета подана, лорды!"
(Это, ну я даже не знаю. Примерно как на тех же похоронах первого секретаря обкома стали показывать эротическое шоу с Борей Моисеевым.)
На что я Яну и попенял за его оторваность от жизни и неправдоподобность. И написал коммент. Сам не ожидал если честно, что такая фигня получится. ))

Итак, копи-пэйст.

"Не, это очень оторваная от жизни картинка получается.
А представь это как ситуацию реальную и авантюрную. Зал торжеств, мемуна, всё, "как у людей", человек 300 родственников, соседей и прочая. DJ фактурный, в рубашке с вышивкой, зелёных брюках с защипами, с длинными ногтями на мизинцах, в кудельках набриолиненых. А диски ему подменили! Надписи те же, а там.. И вот после фразы "ве ахшав анахну ба кэцев курди!" звучит Чайковский. Через секунд 10 - замершие над тарелками вилки, недоумённые взгляды. Срочно меняется диск, play, и... "Реквием" Верди. Суета, кто-то вскакивает, кто-то судорожно перебирает диски, тупо глядя на надписи - "Офер Леви" и "Коко Эйлатский", всё, вроде, правильно. Новый диск, там Рахманинов. Потный от ужаса DJ через наушники тестирует оставшиеся диски - все подменили, до единого. Поняв, что всё пропало, он ни на кого не глядя вырывает из гнезда штекер наушников, и в динамики врывается "9-я" Шостаковича. В зале - ни звука, оцепенение. И тут кто-то в пышных усах вскакивает, вырывает из розетки шнур, хватает тарбуку, и начав стучать по ней ещё на ступеньках, врывается на сцену. И тут весь зал, все 300 человек, бросив еду, со слезами счастья и облегчения, начинают, повскакивав с мест, хлопать в такт, петь, кто-то пускается в пляс. Через минуту танцует весь зал... И рассказ об этой мемуне обречён передаваться из поколения в поколение, ибо истинное счастье единения большинство присутствующих познало именно тогда."

Глядишь, кому на сценарий сгодится из израильтянской жизни. )))

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Справочный материал:

Мемуна - марокканский еврейский праздник. Празднуется сразу после Пейсаха.
Муфлета - марокканский национальный дессерт.
"ве ахшав анахну ба кэцев курди" - "а теперь- курдские ритмы!" (ивр., примерный перевод)
тарбука - национальный марокканский барабан (ну хорошо, не только марокканский)
Офер Леви и Коко Эйлатский - звёзды ориентального шансона, что вроде Круга М. и Огонёк К.
Профессор

Жесть.

Люди, это случилось. Я опять видел ЭТО. В первый раз я не поверил. Хотя был трезв. Страшно признаваться самому себе в галлюцинациях, но ОНО было ещё страшнее. Сегодня я опять стоял на светофоре, и ОНО опять было в двух метрах от меня. Так близко, что я разглядел всё в деталях. У меня до сих пор нет однозначного объяснения ЭТОМУ, может быть, вы окажетесь умнее.

Collapse )
Профессор

Ruby Tuesday.

Весна, праздники на носу, завтра уже. Мысли все - про сколько палаток брать, и не пора ли уже ТО аквалангу устроить. Хорошие заботы, приятные. А тут olduser со своим постом. И не то, чтобы испортилось настроение. Просто другая история вспомнилась. Из бывшей больничной жизни.

Позвали меня в реанимации помочь как-то. А я только научился подключички ставить, ну и ставлю себе на радостях, под дежурного анестезиолога суровым руководством. Тут звонок на пост, из общего приёмника.
- Серёж, тебе из общего звонят. Что у тебя за магнитофон там в приёмнике орёт?
- У меня? Магнитофон? Да это у них спирт просроченый. Откуда у меня магнитофон? Чтоб им по башке получить? Идиоты..

Однако, иду разбираться. Захожу в общий, а к ним как раз задняя стена моего отсадника выходит. А оттуда - Rolling Stones звучит.
- Серёг, ну ты достал, блин. Сам ушёл, а магнитофон оставил. У нас же тут родственники уже на говно изошли. Выруби его, нах.

Фигассе дела. Захожу к себе, а из отсадника - Ruby Tuesday. Что за?! Влетаю внутрь - а один из бомжей синячных лежит на полу, и поёт. Но как! Ни намёка на акцент, не фальшивит ни на пол-ноты. Акапелло. Бред..

Мы разговорились потом. Оказался бывшим музыкантом, консу закончил, играл там-сям, где-то в театре в оркестре, потом, вроде даже, с Морозовым. Много с кем. Имена, всё больше известные, называл. А потом где-то на гастролях что-то перепродал, как все, но попался. Настучал кто-то из своих же. И получил-то не Б-г весть, три года. Но вот только прописку потерял. А без прописки - на работу не берут. И не прописывают без справки с места работы. Ну, так много таких было, скажете. Да, всё верно. Кто-то смог, а он покатился. И ещё тысячи таких же.

Я ему чего-то говорил, доказывал. Молодой был, горячий. Мол, никогда не поздно, тебе сороковник всего! Ты же Музыкант! Ты же..
А он в ответ только руки свои показал. Которыми уже и флакон одеколона удержать - задача.

Хрупко всё. Даже очень сильного человека обстоятельсва могут перемолоть так, что только крошево останется. А уж обычного..

Опять же, к чему я это всё. Наверное, к тому, что давайте ценить ещё больше то, что имеем. Каждый день.
Во на какой пафос пробил меня Юра - olduser. )))
Профессор

Пако деЛусия.

Памяти Бори Райскина.

Пока не забылось, расскажу ещё об одном эпизоде тогдашнего стопа, о котором я упоминал в прошлом посте.
Это когда мы запрыгнули на паром из Красноводска в Казах, и свалили в трюм. Оно выглядело, конечно, не героически ни фига, зато экономно. Билеты там изрядно стоили, да и против идеи оно - билеты брать. Хотя команде на нас, если честно, положить с прибором было. Таких ухарей там пол-парома ехало.

И вот отплыли на достаточное, как мы тогда решили, расстояние (ну, в плане, что за борт нас уже точно не выкинут), и на палубу вылезли. Палуба, она и есть палуба. Кто-то спит, кто-то ест, кто-то у соседей по карманам шарит. Рюкзаки побросали, перекусили, курим..

А неподалёку от нас какой-то взвод стройбата сидел. Ну, народ там специфический, сами понимаете, кого в стройбат тогда призывали (про сейчас не скажу, не в курсе). Матёрый такой народ, закалённый. Косяк втихаря по кругу запустили, портвейном лакируют. Сержант делает вид что ничего не происходит, только иногда то с косяка напас сорвёт, то к портвейну приложится. Кремнёвые люди, одно слово. Рассудительные. И ещё у них приёмник был. Старьё какое-то, но чего-то ловилось даже без особого треска. Ну, они его и крутили со скуки.

Тут небольшое отступление требуется, для ясности.
В то самое время, что мы по Азии стопились, в Питер на гастроли Пако деЛусия приехал. Классный он гитарист, слов нет, но как же я возненавидел его тогда! Дело в том, что Борька мне лиших штук пять дырок в голове сделал, что из-за нашей тусни он пролетел с концертом Пако деЛусия! А этот Пако - он же всем Пакам Пако!

Нет, я его очень уважаю, по сей день, но по-любительски. Типа, фигассе чувак играет! А тут меня просветили и про технику, и про слэпы его какие-то немыслимые, и про гармонию чего-то очень длинное. С алгеброй и диезами. В общем, по жаре с голодухи у меня это сольфеджио не очень пошло. Заодно и сам Пако раздражать как-то начал, подспудно. Немотивировано, но навязчиво.

Так вот. У этих стройбатовцев в приёмнике нормально ловились только две станции. По одной пел про теплоход Юрий Антонов, а по другой... ага. Играл Пако деЛусия! Мы оба сделали стойку. Солдатикам и их эстетическому чувству явно был ближе Антонов, которого и оставили.
И вот теперь представьте...
К накуреным и поддатым строителям в погонах подходят двое пыльных штатских, и с огнём в глазах требуют переключить на Пако! Точнее, с огнём в глазах - это Борька, которого было не удержать, а я сзади, с обрезком высоковольтного кабеля за спиной, на всякий случай. Представили? Вот и мне тоже не по себе было. А теперь представьте, что Борька этим солдатикам на повышеных тонах читает лекцию про Пако и его гитару, попутно объясняя, что Антонов - фуфло полное и отстой. Сложно сказать, насколько мы были близки к гибели через утопление в Каспии в тот момент, но руки у меня вспотели так, что кабель норовил выскользнуть ежесекундно.

Солдатики оторопели и... переключили! Испугались ли, охуели ли попросту, не знаю. Ни в какой стереотип их восприятия Борька явно не вписывался. И это-таки был тот самый концерт Пако! Почти с начала! Как он играл...

Что показательно, стройбат вставило почище, чем от Антонова. Они сидели, втыкали в ночное море, и молчали. Весь концерт, который, похоже, в прямой трансляции шёл (сейчас не помню уже точно). Когда Пако отыграл, сержант и ещё пара бойцов по-очереди пересели поближе к нам. Похлопали по плечу, по-мужски так, сдержано, сунули втихаря два косяка благодарно, и ушли спать укладываться. Всё без единого слова.

Мы перебрались поближе к борту, чтобы не отсвечивать, закурили, и просто молча сидели.

Мир в тот момент казался чуть лучше, чем он есть на самом деле. )))
Профессор

Господи, храни идиотов!

Написал пост про Ника Рок-н-Ролла, и такой пласт воспоминаний вскрылся, что просто даже не знаю. Куча людей, которых когда-то знал, вынырнули в комментах, фотки, лица, обрывки разговоров, картинки... Хотя всё объяснимо. Это было "наше" время.
Нам тогда было по 20. )))

Я упоминал имя Бори Райскина. Почему-то захотелось о нём рассказать. Хотя ни в один, ни в пять постов, не уложиться будет, пожалуй.
Мы близко дружили достаточно.
Борька был музыкантом. Очень хорошим виолончелистом. Это не значит, что он только на виолончели играл. На всём почти. Профи - он и есть профи. Консерватория. Выше только горы.
Где и с кем он только не играл. С Курёхиным в "Поп-Механике", в струнной секции. В "Барокко-Консорте" у Козлова. Играл с Сергеем Летовым, мутил чего-то с Гребенщиковым. Да многие его тогда хорошо знали, очень заметный человек был.

В августе 86-го рванули мы с Борькой на Иссык Куль, на заработки. Ему инструмент новый был нужен, вроде, а мне просто бабки. Приехали, покрутились, и обломались. Экспедиция без нас ушла, мы опоздали на два дня. А хули делать? Денег-то нет. Ну, и рванули стопом из Пржевальска в Питер. По бездорожью и разгильдяйству.

Об этом нашем маршруте, думаю, целую книгу написать можно.
Как на пароме Каспий переплывали, на халяву. Запрыгнув в уже отходящий паром, и на глазах у изумлённой команды, рванув куда-то в райoн трюма. Не за борт же нас потом выбрасывать, правда?
Как шли через Кара Кумы, пешком фактически, делая короткие перегоны на случайных геологах. Когда за семь километров по жаре сбегать на точку за водой - плёвое дело было.
Как в кyзове с горячим асфальтом ехали, а на стук в кабину водила не реагировал. У меня тогда даже кеды расплавились.
Или как на азербайджанскую свадьбу попали, а Борька, немного послушав, им на флейте такие мугамы выдавать начал, что нас там чуть насильно не оставили, на свадьбах играть. (Спасло, наверное, то, что я им нахер не сдался. И то слава Б-гу.)
Или как в Армении, в развалинах какой-то церкви, Борька на флейте импровизировать начал, а через пол-часа собралась толпа народу. Причём деньги совали, только чтоб он играть не прекращал. Какая там была аккустика! (Хотя я по-началу решил, что нас сейчас резать будут.. )
Много всего было. Мы почти три недели на трассе провели.

А в один из дней нас на Севан забросило. Ну, быть на Севане - и не искупаться? Мы и прыгнули.. А вода 8 градусов, между прочим. И берег крутой. Выбрались кое-как, зубами стучим, аж вспотели дрожамши. Перекусили жалкими остатками, и к трассе пошли. Купальщики, блин..
А нa берегу, неподалёку, какие-то армяне-дальнобойщики на пикник устраивались. Основательно так, дня на три. Чача - канистрами, мясо - вёдрами. Кто в тех местах жил-бывал, поймёт, что мы были обречены. Нас заметили и позвали к столу. Есть предложения, от которых отказываться: а. невозможно, б. глупо. Так на три дня мы с этими шоферюгами и зависли. Несмотря на наши периодические попытки ползти к трассе, маскируясь в складках местности. Нас отлавливали, ласково журили, и опять несли к столу. Поэтому рассказать про этот пикник я ничего не могу, сами понимаете. Не помню почти ничего.
Но всё когда-нибудь кончается, а тут и армяне наши засобирались. Дали нам с собой пожрать (месяца на полтора, если полдники не пропускать), чачи немножко, литров шесть, и на ночь глядя, разъехались.
А мы-то помним, что нам ехать надо. Вот и решили поближе к трассе заночевать, а с утра, чтобы времени не терять, сразу на стоп встать. Доползли кое-как, место нашли поровнее, рюкзаки кинули, и заснули. Тепло было.

Утром просыпаюсь, башка болит, всё тело затекло.. Бррр.. И что-то мне не нравится в окружающей ситуации. Борька дрыхнет без задних ног, а я глаза разлепил, и по сторонам смотрю... Вот бл..!!!
- Борька, вставай, только не шевелись!
- А? Что?..
- Мудила, не шевелись!!!
- Бляяяяядь...

Мы с вечера не заметили, что выползли на шоссе, и уснули аккурат не разделительной полосе. Строго, за неё практически не выступая. А вокруг движение интенсивное уже довольно. Как нас не задавили, я до сих пор не понимаю. Воистину, идиотам и пьяным кто-то сверху очень сильно благоволит. )))

А через десять лет Борьки не стало. Вечная ему память. Он был хороший человек и блестящий музыкант.
--------------------------------------------------------------------
Если кому-то вдруг интересно, здесь его фотографии.
via alex_shin
Профессор

О роли личности в истории..

.. или "Крысолов".


Однажды, летним воскресеньем, сидели мы на Казани* с Ником Рок-н-Роллом. Офигительный человек, на самом деле. Это сейчас он, практически, мэйнстрим. Главный российский панк, или что-то вроде того. Тогда же Ник был личностью одиозной абсолютно, апофеоз андеграунда рафинированый.

И высылали его из Питера (сам он симферопольский, вроде), и чего только не делали. Рок-н-Ролл был неугасим. У центровых ментов от его вида аж приступы мигрени и зубной боли случались, поскольку из всех мест ссылки он неотвратимо возвращался в Питер. И начинал, как сегодня говорят, зажигать.
Как он отрывался! При этом ухитряясь оказываться буквально везде. Вечно в тельнике драном, флотской коцаной шинели, руки в наколках, бритый наголо, половина зубов железные. И улыбается всё время. С непривычки некоторые пугались. Хоть и добрейшей души человек был.

И вот, сидим, курим лениво. У меня выходной, Ник вообще человек, необременённый условностями. Если б не вечное шило в заднице - цены б ему не было. Но это уже был бы не Ник.
- Серый, надо замутить чего! Сейшн там какой, чего сидеть так беспонтово..
- Да какой сейшн, где народ взять? Пока обзвонишь пипл, пока подтянутся, тут как раз всех и повинтят. Ломы.
- Не, это муд** безмазовый у тебя. Щас..
И побежал к каким-то зависающим неподалёку хиппи. Вернулся с флейтой. Не человек, а сюрприз ходячий. Он и на флейте, оказывается, играть умел! Не виртуоз, конечно, но вполне.

Дальше стало ещё интереснее. Ник начал нарезать какие-то неясной конфигурации параболы вокруг Казани, не переставая что-то незамысловатое высвистывать. Слуху, однако, приятное.
И тут началось движение. Народ стал в Никовом направлении перемещаться и концентрироваться. Накопив некую критическую массу для аудитории, Ник двинулся по Невскому в сторону набережной. Все - за ним.
Дальше - как снежный ком. Абсолютно левый народ, стихийно выстраиваясь в некое подобие колонны-по-одному, шёл за флейтой.

Обычную броуновскую энтропию воскресного Невского как будто прошило насквозь мелкими стежками. Иголкой выступал Рок-н-Ролл с флейтой, идущий спиной вперёд, глумливо приплясывающий и корчащий рожи.

В колонну вливались все, кому не лень. Бабки с авоськами, улыбающиеся во все остатки зубов, командировочные с Докторской колбасой в пакетах, просто праздношатающаяся публика. К набережной подошло уже человек 300, не меньше. Кто-то успевал отбежать к автомату, стрельнув двушку, и кого-то вызванивал. Менты пытались пресечь, но не могли объяснить, что именно. Лозунгов и транспарантов никто не нёс, ни к чему противоправному не призывал и на проезжую часть не выскакивал. Шли, по большей части, молча прикалываясь, боясь спугнуть драйв. Пара ментов даже присоединилась, на всякий случай. Так дальше и двигались, с охраной почти.

А когда дошли до Треугольника (место такое приметное на Набережной), всё уже происходило само собой. Появились инструменты, народ разваливался на группки и сливался снова. В одном углу играли барокко ребята из "Консорта", во главе с покойным Борей Райскиным. В центре отрывался Саша Куссуль из "Аквариума" (на следующий день он уехал на гастроли в Нижний, где и погиб). Визжали какие-то ПТУшницы, отплясывая что-то невнятное под кантри, которое, непонятно почему, играли трое панков. Слепой Володя на пару с Гаврошем исполняли что-то из Володиного, грустно-инфернальное, как всегда. Никто никому не мешал, наоборот. Было офигительно и совершенно неагрессивно. Было очень в кайф.

А Рок-н-Ролл уже чего-то очередное мутил с какими-то урлового вида людьми. Он вообще ничего и никого не боялся, по-моему.

А ещё он стихи писал, очень неплохую лирику. Но почти никогда не читал. Лирика в его имидж не вписывалась напрочь. )))
-------------------------------------------------------------------------------------------------------
* - Казань - Казанский собор. Одно из тусовых мест тогдашних питерских "неформалов".
**- муд (mood) - настроение, соответственно. Типа, слэнг тогдашний. Неформальный весь из себя.
Профессор

И на этой торжественой ноте...

...должен сказать, что так, толком, и не ясно мне - за что суицид разными религиями осуждается и на каких основаниях допускается. Сложно всё, и неоднозначно. Кроме одного (как и в большинстве других ситуаций) - не суди, да не судим будешь. Так оно, как-то, правильнее. Могу лишь иллюстрацию одну привести, из жизни. Хоть и не знаю, что она иллюстрирует.

Однажды позвонил мне знакомый. Не то, чтобы близкий друг, но так, приятель. Долгое время его такая жизненная жопа преследовала - лучше не знать. И жена бросила, и с работы вылетел со скандалом, да ещё и с законом серьёзно поссорился. Короче, засада по всем фронтам. Исчез человек, прятался где-то. И тут прорезался. Ну знаете, как это бывает. Наладилось у мужика всё! И с недоброжелательными органами разрулил, и любовь немыслимая с пропиской (свою потерять ухитрился, что в те времена, сами понимаете), и с деньгами неожиданый ажур! Звонит, аж дрожит весь! И текст выдаёт шизовый какой-то:
- Не, Серёга, я даже не думал что так хорошо бывает! Представляешь, спать боюсь! А вдруг проснусь - и что-то обломается! (И ещё много аналогичного.) Прикинь, чума какая! Ну, ладно, мужик, давай прощаться, побежал я.
- Ладно, пока. Рад за тебя!

В этот же день он повесился. Не мог, наверное, допустить, чтобы завтра что-то обломалось. Идиотизм, конечно. Явно с головой у мужика на фоне всего непорядок образовался. Или нет. И судить его - рука не поднимается. Не готов почему-то. Хоть уже 20 лет прошло.

Мне вот в комментах несколько раз писали, зачем, мол, тему такую мрачную поднял? И то верно. Давайте о чём-нибудь весёлом.
Про суицид, например! ))
Про извечные 15-летние "он меня не любит!" и 5 таблеток анальгина в качестве страшного и мнгновенного яда. И смех, и грех. Но ведь что обидно - возвращаются. Через пару месяцев глядишь, опять привезли. Опять "не любит". Нет, не тот, что в прошлый раз. Другой уже. Тут уже мухи отдельно, котлеты отдельно. В 15 лет - оно же очень серьёзно всё. Сами помните, небось. Сложно объяснить, что всё пройдёт, устаканится. Сложно. Но можно, если ребёнок вменяем, просто перегрелся от избытка чувств и гормонов. С кем не бывало.
А иногда - ну такие сучки попадались! В глазах пустенько, сама анальгину попила, сама подружке позвонила. Чтобы та 03 набрала, и всех заинтересованыx лиц до кучи. Так и привозили иногда, с группой поддержки. Цирк с конями. Сама, засранка, кобенится, орёт. "Жить не буду! Не надо меня лечить!" И то верно. От анальгина какое лечение? Однако общественность уже на взводе, все зашантажированы вноль. Косятся недобро и того, который "не любит", порвать готовы. А он бедный, в уголке стоит, и тоскливо ему... По глазам видно.
Тут что главное? Хорошо подготовленый экспромт! С пол-оборота срываюсь на крик:
- Ах ты, блядь такая!!! Жить не хочешь? Да и не надо! Кому ты сдалась?! (Тут важно всех посторонних убрать, а то могут не понять.) Да тебе жить пол-часа осталось, дура! Не хочешь? Ну и пошли в морг. Пока дойдём, как раз и всё!
Тут главное, чтобы истерика правдоподобно выглядела. Тренировкой достигается. После чего хватаешь это чучело, и ведёшь-таки в морг. Благо он этажом ниже всего был. Далее - по порядку. Сначала дверь в холодильник открыть, подследственную дуру затолкать внутрь, и только потом свет включить. (Ибо сперва запашок, а потом, одним ударом - визуальный ряд. Всё-таки Институт Скорой. И в морге всего на выбор - и с ДТП, и из-под поезда, долго перечислять. Впечатляет, в общем. Даже, кто привычный. Я, хоть и знал, что внутри, всё равно вздрагивал каждый раз.) Дальше - успеть поймать. Это главное. Потом - ничего не сломать, пытаясь удержать. И себя в обиду не дать тоже важно. Замахаешься жене потом объяснять, почему именно на твоей роже кто-то маникюр затачивал.
Всё. Противник деморализован, просится куда угодно, лишь бы отсюда. Жить хочет, и даже очень.
А вы говорите... )))