phago_lov (![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small} phago_lov) wrote,@ 2007-10-28 09:20:00 |
|
Псевдофилософское..
..или краткое пособие по прикладному буддизму для домохозяек.
Отцы-основатели учат нас, что мир суть есть не объективная реальность, данная нам Б-гом в ощущениях, а не более, чем совокупность наших представлений об этой реальности.
Итак, давайте рассмотрим, что даёт нам это утверждение (кроме красивой фразы, чтобы блеснуть в разговоре).
Дано: Утро. Блядь, спать хочется так, что за час с небольшим дороги успеваешь сигарет пять выкурить. В общем, очень спать хочется. И вокруг все такие же, у всех из окон дым клубами, все перестраиваются из ряда в ряд наобум Лазаря, не сигналя, гудят на всякий случай, над всем этим туман и очень хочется спать (это уже было, впрочем). И тут - поля! Сельхозугодья нашей необъятной Родины! Которые удобряют. Говном, наверное. Минеральные удобрения так вонять не могут. Где они столько говна берут, в общем, тоже непонятно, но - воняет! (Кто по 3-й трассе от Латруна в сторону Реховота ездит - тот в курсе.)
И тут возникает вопрос откровенно философского свойства - что делать? Закрыть окна? От дыма и так глаза ест. Абстрагироваться? Ха! Даже с моим, почти отсутствующим, обонянием не получается. А решение - оно же на поверхности! (Пытался вспомнить подходящий к случаю коан, но не вспомнил.) Итак.
Вы попросту представляете себе, что вы в деликатесной сырной лавке. Где-нибудь в Лионе, или в Женеве. В Амстердаме, на худой конец. И.. мир преображается! Вы начинаете смаковать оттенки запахов Грюйе, несколько залежавшегося Чеддера, полутона забытой за холодильником корки от Тодда или Стилтона. Иногда, правда, ветерком такое принесёт, что ничем иным, как merde de Satan (так, вроде?) оно быть не может, ну так и что? Зато какую гамму вкусовых ощущений тут же память выкидывает на поверхность! И - всё. Мир опять прекрасен, никакого говна вокруг, а лишь деликатесы и коллекционное вино в пыльных номерных бутылках.
Помню, в токсикологической юности восхищало поутру выражение лиц выписных бомжиков, сердобольно мною похмеляемых остатками одеколона. Набулькает себе грамм 30 в мутный стакан, водичкой разведёт, и смакует эту белёсую вонючю мерзость. И преображается на глазах..
А ведь наверняка, смотрит такой бомжик на муть разведённого водой Шипра, и представляет, что он не в заблёваном отсаднике токсприёмного, а где-нибудь на тихой афинской улочке, или в уютном кафе где-то в Салониках, перед встречей с деловым партнёром освежается стаканчиком Узо. (Или Перно, если Париж себе, к примеру, нафантазирует.) И счастлив человек в эту секунду. И хорошо ему. ))
..или краткое пособие по прикладному буддизму для домохозяек.
Отцы-основатели учат нас, что мир суть есть не объективная реальность, данная нам Б-гом в ощущениях, а не более, чем совокупность наших представлений об этой реальности.
Итак, давайте рассмотрим, что даёт нам это утверждение (кроме красивой фразы, чтобы блеснуть в разговоре).
Дано: Утро. Блядь, спать хочется так, что за час с небольшим дороги успеваешь сигарет пять выкурить. В общем, очень спать хочется. И вокруг все такие же, у всех из окон дым клубами, все перестраиваются из ряда в ряд наобум Лазаря, не сигналя, гудят на всякий случай, над всем этим туман и очень хочется спать (это уже было, впрочем). И тут - поля! Сельхозугодья нашей необъятной Родины! Которые удобряют. Говном, наверное. Минеральные удобрения так вонять не могут. Где они столько говна берут, в общем, тоже непонятно, но - воняет! (Кто по 3-й трассе от Латруна в сторону Реховота ездит - тот в курсе.)
И тут возникает вопрос откровенно философского свойства - что делать? Закрыть окна? От дыма и так глаза ест. Абстрагироваться? Ха! Даже с моим, почти отсутствующим, обонянием не получается. А решение - оно же на поверхности! (Пытался вспомнить подходящий к случаю коан, но не вспомнил.) Итак.
Вы попросту представляете себе, что вы в деликатесной сырной лавке. Где-нибудь в Лионе, или в Женеве. В Амстердаме, на худой конец. И.. мир преображается! Вы начинаете смаковать оттенки запахов Грюйе, несколько залежавшегося Чеддера, полутона забытой за холодильником корки от Тодда или Стилтона. Иногда, правда, ветерком такое принесёт, что ничем иным, как merde de Satan (так, вроде?) оно быть не может, ну так и что? Зато какую гамму вкусовых ощущений тут же память выкидывает на поверхность! И - всё. Мир опять прекрасен, никакого говна вокруг, а лишь деликатесы и коллекционное вино в пыльных номерных бутылках.
Помню, в токсикологической юности восхищало поутру выражение лиц выписных бомжиков, сердобольно мною похмеляемых остатками одеколона. Набулькает себе грамм 30 в мутный стакан, водичкой разведёт, и смакует эту белёсую вонючю мерзость. И преображается на глазах..
А ведь наверняка, смотрит такой бомжик на муть разведённого водой Шипра, и представляет, что он не в заблёваном отсаднике токсприёмного, а где-нибудь на тихой афинской улочке, или в уютном кафе где-то в Салониках, перед встречей с деловым партнёром освежается стаканчиком Узо. (Или Перно, если Париж себе, к примеру, нафантазирует.) И счастлив человек в эту секунду. И хорошо ему. ))
